En ce moment, je lis...

Un mot me vient : "superfétatoire". Il sonne comme les pages de ce livre que j'ai lues, d'une caricature lexicale. J'ai cru, au départ (et c'est peut-être le cas) que cette abondance de mots précieux était là en appui à la psychologie du personnage, Léandre, un vieux misanthrope hospitalisé. La première page, sur l'agonie d'un cloporte qui tente de se remettre sur ses pattes, donne le ton et envie de lire la suite, mais je me suis arrêtée très vite, indisposée par le style. Cela paraît bien écrit, mais ne l'est pas. Il faudrait que je lise d'autres textes, pour voir si cette façon d'écrire est propre à ce roman-là. J'en attendais bien plus, depuis que j'avais lu une interview de Marc Villemain qui m'avait semblé être un "styliste" et quelqu'un qui savait ce qu'est la littérature. Ce texte m'est tombé des mains et m'a très vite agacée. J'étais dans du contemporain encore une fois caricatural, avec une impression de déjà lu.

Objectivement, c'est sûr que c'est bien écrit, que les descriptions sont très belles et que le Château d'Argol appartient à la littérature... mais il m'est tombé très vite des mains et m'a laissée froide.

Il manque quelque chose pour me plaire, alors que Gracq présente ce livre en disant qu'on y retrouvera peut-être des Mystères d'Udolphe, du Château d'Otrante et de La Chute de la maison Usher, trois oeuvres que j'ai adorées... J'ai été noyée dans une description qui ne me touchait pas, je me suis embourbée.
Tenterai-je tout de même Le Rivage des Syrtes?

Dans ce texte très court, on lit une semaine de fellation, de sodomie, de doigts dans l'anus et le vagin : c'est ce qu'un père fait avec sa fille durant ses vacances avec elle.
On ne saura pas grand chose d'elle, si ce n'est qu'elle doit avoir peut-être 13-15 ans, c'est ainsi que je l'imagine, qu'elle se soumet aux désirs de ce père incestueux parce qu'il est imposant, séducteur, intelligent (c'est un universitaire) et qu'il a le pouvoir sur elle, celui du chantage affectif. On sent qu'elle cherche une complicité avec lui, son attention même si elle aimerait bien qu'il n'y ait rien de physique entre eux.
Il en a fait sa maîtresse, au même titre que les autres, soupèse, titille ses seins comme ceux de sa femme ou de ses amantes.
Ce qui est gênant, c'est qu'à part ces scènes de sexe, il ne se passe pas grand chose d'autre : on déboutonne la braguette et c'est parti. Le but de l'auteur est peut-être justement de nous faire éprouver cette saturation, trop, c'est trop, car il ne laisse pas une minute de paix à sa fille, ne pense qu'à jouir d'elle.
Je ne sais pas quoi en penser : c'est un texte, pas trop mal écrit, mais ce n'est pas de la littérature. Christine Angot nous met dans la position des voyeurs : je l'ai été parce que j'ai lu jusqu'au bout, que ce père ne m'a pas plu mais n'a pas non plus soulevé de haine en moi ou la répulsion qu'il aurait fallu éprouver. Tout est dénué de sentiments et d'émotions : pas de révolte de la fille, elle ne le peut pas, pas de manipulation grandiloquente du père non plus. C'est très bizarre... En tout cas, je l'ai lu alors que L'Inceste m'était tombé tout de suite des mains.

Pour moi, cela n'a pas été du tout possible... Dès les vingt premières pages, j'ai su que je ne tiendrais pas, à cause du style, parce que ce genre d'écriture ne me plaît absolument pas. On trouve ces procédés anaphoriques chez des auteurs comme Delphine de Vigan, et ça me tombe des mains. L'histoire, en elle-même, l'idée aurait pu être intéressante, mais elle n'est pas soutenue par l'écriture. C'est le genre de prose qui m'irrite très vite, aussi par ses images déjà lues, convenues : la femme marionnette et l'homme marionnettiste, par exemple, ou ces phrases :

"Pourquoi? Je suis mariée et tu le sais. Je vis avec lui, je mange avec lui, je parle avec lui, je dors avec lui. Juste, on ne fait plus l'amour."

"J'écris quelque chose et ça arrive, ça devient. J'écris notre histoire, elle grandit."

J'ai su à l'une des premières phrases du roman que ce ne serait pas du tout fait pour me plaire : "Je t'écris cette lettre alors qu'un peu de jour déteint au tournant du chemin." Ca ne me touche pas, me laisse en dehors, m'agace, même...
J'avais pourtant envie d'aimer parce qu'il m'a été conseillé par une grande lectrice et qu'il est écrit au dos du livre que c'est une histoire d'amour et de désir...