En ce moment, je lis...

Erri De Luca a écrit:

Je mets la soupe entre moi et le livre posé contre le demi-litre.
Dehors il fait soleil et dans la salle il n'y a pas le Sud gelé d'hier. Je mange.
La cuillère est amie de la lecture, elle pêche même toute seule dans l'assiette. La fourchette demande plus d'attention.
Je déguste une soupe de pommes de terre aux épices rouges, tout en suivant une aventure de port assaisonné d'odeurs écrites, et je ne remarque pas Làila, debout, attendant que je lève les yeux.
Je la vois au détour d'une page, zut, je bondis sur mes pieds, j'enlève mes lunettes, je lui tends la main, je repousse ma chaise, le livre tombe, bref j'essaie de paraître empressé pour la payer de son attente.
Je ne laisse pas de messages et alors c'est à elle d'essayer de deviner. Attendre un appel après mon travail ? Menteur, dit-elle, elle jette un coup d'œil sur le titre du livre, elle demande une assiette de poisson.
Je la regarde, je dis: « Tu es une merveille Làila, tu mets tes coudes sur la table comme une reine devant le poids de qui tout s'écarte. Tu tiens ton dos droit comme une proue sur l'eau. Que fais-tu à table avec un jardinier ? » A la bonne heure, des compliments, dit-elle, puis elle a l'air ennuyée par quelqu'un qui la regarde, je me retourne donc par curiosité et un monsieur tourne la tête d'un autre côté. Elle dit que c'est pratique d'être avec un homme, un jardinier par exemple.
Je pose le livre sur le bord de la table et je pense qu'on dirait maintenant un signe « égal ».
Elle et moi sommes face à face comme deux nombres avec ce signe à côté. Je ne sais quelle opération nous sommes. A quoi est-ce que je pense ? Je lui parle du noir, des mimosas, elle s'en réserve une branche. Elle pose sa main sur la mienne, ça me gêne presque, elle non, elle est reine des hommes.
De longs doigts, une main spacieuse qui ressemble à sa bouche, un poignet plein de volonté. Elle garde sa main sur la mienne, dit que c'est comme si elle prenait une pierre à pleines mains.
Elle dit qu'elle a envie de la lancer contre une vitre et de s'enfuir.
Je ne suis nullement gêné, j'aime depuis cinq minutes une femme qui va avec les hommes, je l'aime d'un olé des yeux.
Ça ne durera pas ? Pourquoi le faudrait-il ? Ça durera ce que ça durera, en attendant j'aime: un peu abruti par des compagnies de livres, des ongles jamais nets, des cheveux courts et gris presque tous là encore, des pieds larges, de bonnes dents, un dos épaissi comme du bois creux, j'aime droit devant, à un demi-mètre, une femme survenue dans ma vie.
Je me plonge dans un passe-temps géométrique: je relie les deux points de ses yeux, je trace une ligne qui va d'un tableau de montagnes en haut à un chat qui dort en bas. Tes yeux relient le sommeil d'un chat à un bois de mélèzes. Je n'y comprends rien, dit-elle. Je lui explique, elle prend l'air désolé: « Tu as encore d'autres manies ? » Oui, celle de savoir à n'importe quel endroit, même à l'intérieur, où se trouvent les points cardinaux. La porte d'entrée est au nord, dis-je en baissant la voix comme pour un secret.
Elle prend l'air complice.
Toi, tu es au sud et j'ai l'impression de retourner là-bas.
Je la conduis au jardin, je coupe une branche, maintenant elle aussi a des flocons jaunes sur elle. Irai-je chez elle après, demande-t-elle. Oui.
Je me remets au travail.

Kashima a écrit:

Oh ! Je ne suis pas assez assidue (mea culpa...), il m'avait échappé que tu avais lu ça, Kashima... Ah oui, je recommande aussi, hein, c'est à couper le souffle. Je recommande vigoureusement tout Delphine de Vigan, d'ailleurs.

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